Здесь бывает Драматург

Любая биография в конце концов становится некрологом.

Разговор поэта-неудачника с музой

комментарии отсутствуют

— Где ты, Муза?
— Я в загуле. И не надо больше звать.
— Так нельзя. Ведь ты нужна мне.
— Хватит слюни распускать.

Я намучилась с тобою.
Голова уже болит.
Повторяю: ты — бездарность!
— А шептала, что пиит.

— Мало ли, что я шептала.
Был горяч и молод ты.
— Может, все начнем сначала?
Есть портвейн и есть цветы.

— В ту же реку? Нет, увольте.
Все пора. Прощай. Пока.
— Черт с тобою! Убирайся…
— О! Видали дурака?!!

Я свое здоровье трачу,
Я не ем, не пью, не сплю.
В благодарность: «Убирайся!»
Как я это все терплю?

— Ты куда-то собиралась.
— Ну, а ты уже и рад.
Раньше я куда смотрела?
Ты — подлец! Мерзавец! Гад!

— Ну, не надо. Успокойся.
Ну, не плачь. Прости меня.
Признаю, что я — бездарность.
Что мерзавец, что свинья.

Вытри слезы, сядь поближе.
— Не хочу. Отстань. Уйди.
Выгоняешь? Вот и чудно.
— Ну, пожалуйста, прости.

Хочешь встану на колени?
Впрочем, вот уже и встал.
Оставайся. Умоляю…

…Ладно…хм…зачем позвал?

февраль 2006

25.12.2009 в 12:12